Primer amorNo es verdad lo que dicen los poetas
No hay amor,
es más, no hay primer amor.
Hay casi siempre, y con más frecuencia unos días que otros
indigestiones poéticas de madrugada
El despecho de sentirse más querido por el epílogo
de veinte poemas de amor
y un interrogante desesperado.
No me creo que seamos, tras encendidos sorbos de madrugada
recompensados en polvo
mas polvo enamorado
ni consagremos como pira ancestral
nuestras vísceras en llama de ardor viva.
Reclamo mi puesto entre todas las almas
oscuras al loor de sonetos oscuros
Reivindico la memoria del olvido
allá donde éste habite.
Mientras tanto me conformo
con contener de cerca
los espasmos de Bécquer y Neruda
que anidan en mi pecho.
y con chagall de fondo, repican tambores... muy bonito el final.
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarRepican, resuenan tronadores. El final es lo más díficil, de todos modos a mí me gusta más el comienzo. Es un poema de taller, bien manufacturado
ResponderEliminar