CANTO A LAS SIRENAS.

Yo canto a las sirenas que no aprendieron a amar a los hombres en tierra.

Me inclino sobre la barra del bar y trato de buscarlas en el fondo encallado de la botella.
Qué importa ahora si no brillan como tú brillabas: ellas me reciben como luciérnagas devorándome, cadáver de la noche, hembra ebria y distante.

Qué importa si ayer me cantaras la mejor de tus músicas, hoy descifras mejor tu cuerpo vacío e hipnótico como las caracolas.

No entiendo, oh cruel, tu canción. Bajo lunas me dedicaste estrellas, bajo el sol desconozco tu idioma. Desprendes escamas tras tus andares de bronce, pero musitan un lenguaje de temblores fríos y sombras.

No sé cuál es tu mayor enemigo, el petróleo invadiendo tus mareas; o tus cánticos, que adormecen a los suicidas el paso entre la comisura de tus labios.

Anoche te pusiste tu mejor máscara y la adornaste con un surtido de procelosos naufragios. Esta es tu consigna y tu condena.

Yo te devuelvo a la vida con mi silencio. Ya no necesito tu hechizo, la noche posee mejores y más narcóticos efectos.

Escucha ahora tú mi canto, ángel de mis demonios. Ni tú ni yo estamos libres de pecado.
Yo te libero de mis sueños. No desgarres tu piel inútilmente añorando el tiempo que habitamos.

Huye lejos. Siento cómo tu voz envenena los vientos.

SIN TITULO

I

Cerré la tapa de  caoba  con sumo cuidado, apesadumbrado: el cuerpo aun respiraba agonizante.

II

"¿Cuando volverás .? Dijo la gaviota

"Espérame en las noches de Luna llena" Respondió la ola.

III

"Prohibido abrir las puertas." Advirtió san Pedro. "El séptimo cielo está abarrotado".

IV

Cuando caperucita aúlla, el lobo la espera, tras piel de cordero.

V

Detrás de toda mujer hay un par de tacones esperándole seguir los pasos.

VI

El teléfono sonó crepitante, como un alarido de búsqueda. Lástima que esta vez los labios, ojos, y bellas manos de Lucia no pudieran interceptar una  voz de auxilio. Yacían  bajo la sombra de un fondo inaccesible, a mil metros de profundidad. Su aliento era ya pasto de las olas.

VII

Las parejas se agarran a las manos como tarántula protegiendo el nido de sus retoños.



VIII

El amor es pensar en quien anhelas mientras te desvaneces con lo que no posees.


IX


La amnesia del niño es como el trabalenguas de un poeta sin memoria.


X

Se miraron frente a frente por última vez, mientras sujetaba la empuñadura del estoque, aun caliente, latiendo en su pecho.

Esa chica que duerme contigo tiene las manos dentro de los bolsillos de tu chaqueta, ¿es que no la ves¿.....? En la mano izquierda guarda un secreto , en la derecha agarra una flor horaria que no suelta, ni cuando sueñas con ella en noches de lluvia espesa. Ni cuando pega sus labios en tu ventana y da besos al frío.  (.....)
CRISTINA SANMAMED

(....)

Esa muchacha solo bebe Rosita de madrugada, bajo el halo protector del cazador.
Ayer soñaba con albergar su frágil cuerpo en el calor de su esqueleto, enterrar carne, huesos y lágrimas bajo la sombra de sus brazos.
Hoy calienta tu lecho y casi sientes familiar su corazón en tu puño.
Se despereza en medio de la noche y ronronea entre las sábanas arqueando su costado en tu costado.
Anticipa las tinieblas y tu sed de insomnios.
Aunque no lo creas, desafía tu silueta en las dunas de tu lecho y sacude tu cuerpo como a su propia marioneta, hasta hincarte los hilos en las médulas, hasta buscar tu mejor mueca ante el espejo.
Máscaras de tu máscara aletean aquí y allá como sombras chinescas.
Esa chica que te sonríe hoy se parece a ti más que nunca. Tanto, que le apetecería arrancarte de tu perfil de cristal, y sacudir tu piel en su alma. Pasear juntas, a través de las galerías y varadas.
Vagar juntas más allá de los espejos.



,

TRANS-GREGUERÍAS

 

Por la boca del lobo

ya no caben trasbordos,

sino vagones de besos

sin mercancías

El paraguas se interroga

sobre la lluvia a un palmo

de mi pecho

El cero se despereza

del ovillo de un infinito

enmarañado

 

 

La vela consume

sus penas

bailando

en el torno de sus lágrimas

 

El arcoiris se pinta los labios

con cintas de colores

 

 

Los faros del seat 600

sonríen con gafas

binoculares

 

En el sumidero del metro

el peatón más rápido

es el que primero finge el naufragio

Tormenta : el silbato

de los cielos

entona un Réquiem

CAE LA CENIZA.

Cae la ceniza. Veo entre mis dedos un cigarillo humeante que, como casi siempre, llega tarde a mi cenicero de pie, metálico, barnizado de oro color nicotina. Constato que es un simple hecho subjetivo y habitual, uno más, entre las muchas visiones que rescato, casi sin percatarme, de entre los espejos que me rodean.

GIANNI RODARI, GRAMÁTICA DE LA FANTASÍA.

(...) casi sin percatarme, de los espejos que me rodean. Me doy cuenta de que sus aristas reflejan la lluvia tibia que me adormece con su palpitar rítmico e inevitable. ¿Acaso puedo abrir los ojos aún o prefiero rendirme a la evidencia del apocalipsis? Cuando doy la última calada, mis labios, cenicientos, se confunden con el aguacero ácido que cubre de cenizas el escaparate. Mi cuerpo yace, expira, es atravesado por la constelación de mil diamantes tallados en sangre.

proxima_estacion_saudade.blogspot.com

final feliz

EL CABALLERO me miró amenazante. Con una sonrisa triunfante de ídolo de rock en ciernes. Se acercó para darme fuego o una excusa para aletargar el trote y concendió una pausa a su corcel.
Caí en la cuenta de que habíamos llegado al final del camino.  En el horizonte, se abría una vereda fresca y de reluciente pasto. Casi sentí lástima al contaminar con el aliento del alquitrán aquella franja de paz.

Lo más extraño era percibir tras la columna de humo algo más allá del esperado castillo: una fortaleza de la forma de un buque en llamas se perfilaba como único decorado.
Las llamaradas, como luciérnagas en la noche, se sucedían histéricas en una red viciosa.
Me agarré fuerte a su mano y le dije que no se separara de mí, que jamás le perdonaría otro abandono en medio de los pasillos y senderos desquiciantes de aquella embarcación.
Apenas logré transpasar la puerta desvencijada del buque fantasma un sonido atronador me devolvió al escenario.

Uno de los focos del plató estalló como si se tratra de una burbuja de cristal en cinta. Aún recuerdo los alaridos de rabia del productor, qué ocurrencia descansar el cigarro encendido sobre el tendido eléctrico de la iluminación, loca caperucita en llamas.

NUNCA FUIMOS LOLITAS

Nunca fuimos Lolitas.
Nunca me enseñaron.

Esperabas taciturna a la salida del colegio
la caída de la tarde
acompasada por una rancia melodía
de domingo.

Conocía las inusitadas ventajas
del camuflaje grunge
Sostenía con flaqueza
el rouge à viernes de mis amigas
y con tenacidad
la cortina de mis pesadas pestañas
alicatadas en insomnios y dudosas
nociones de desamor.

Nunca, casi nunca concebí la idea de ensañarme
con ellos,
patéticos simulacros de efebos

gimiendo a puerta cerrada
las palabras
mágicas

que te transfiguraban de la nada
en mujer
o del todo en una puta.

Ahí estaba. Aquí estoy.
Tras el traje de luces
atisbo por última vez
la noche del cazador.